«Тут очень холодно, грязно, мокро, бездомные собаки, пьющие филологи с пустыми вазами…
Я ни секунды не жалела, что оказалась здесь». С. Б.
А я жалею. Часто и о многом.
Мне не хватает самого простого:
часов, уверенности, Бога.
И чувств пяти. Но не шестого.
Но не шестого. Не прощаю людям
жестокости. Жестокости обид,
им нанесённых. Пусть меня осудят
за то, что сердце чаще не болит.
За то, что глуше не болит, печальней,
а так, как будто и не опустело.
За то, что бессловесными ночами
кладу его на тумбочку у тела.
И просыпаясь, наблюдая грязь
страны, ещё не вышедшей из комы,
я шарю по карманам, наклонясь,
не чувствуя в себе объект искомый.