Я давно ничего не писала. Появилась новая работа, увлекающая и занимающая много времени. Была подготовка к Новому Году, выбор подарков, украшение дома. В общем, жизнь закипела настолько, что было как-то не до писательства.
Сегодня, задумавшись о том, что важного происходит со мной, Я захотела поделиться с Вами тем, о чем мне с одной стороны вроде стыдно сказать, с другой я думаю: «Ведь никогда не поздно». Не смотря на то, что я могу не писать об этом, я надеюсь, что мой опыт будет полезен тем, у кого есть дети, проявить чуткость к интересам своего чада, вместо применения привычных шаблонов или навязывания своих предпочтений.
В свои 27 лет, я открыла для себя удовольствие чтения. Как-то внезапно стало рушиться мое подростковое отношение к чтению литературы, как к скучному, не имеющему актуальности и принудительному занятию.
Когда я была младше, моей маме всегда хотелось, чтобы я прочла то, что так нравилось в молодости ей самой, сестра пыталась заинтересовать меня своими книгами. Но ни те, ни другие не вызывали у меня любопытства. Список литературы на лето, казался мне приговором, потому что казалось ни что не отражало моих переживаний или я просто мало знала о тех героях, чьи истории могли быть на тот момент увлекательны для меня.
В юности, фраза «Книга – это лучший подарок», вызывала у меня ухмылку, недоумение и радость, что этот подарок не для меня.
До недавнего времени было ощущение, что перед тем как приступить к поиску «своей книги», я должна перечитать все то, что «полагается», а именно эти многотомные сочинения довлели надо мной. И вдруг я поняла, что не обязана перечитывать классику, как мне внушали родители, что не должна разделять интересы своих родных, что могу читать то, что мне интересно, а интересны мне, как впрочем, и всегда, жизни других людей и их личная история.
На этот Новый Год, я попросила у своего мужа в подарок книгу. Верится с трудом, но я ждала этот подарок как маленький ребенок, с большим нетерпением, зная, что она лежит у нас дома, красиво упакованная.
Эта книга написана от лица маленькой девочки, Нины Шнирман, чье детство пришлось на период Великой Отечественной Войны. Но в ней нет, ни горя, ни страданий, лишь искренние, наивные переживания ребенка, не знающего слова смерть, но видевшего ее своими глазами, ребенка голодавшего, но умеющего делиться, девочки, чья личность так многогранна и уникальна уже в 3 года. Дочитав книгу до конца, мне было жаль расставаться с Ниной и ее замечательной семьей. Думаю, я еще не раз «загляну к ним».
Пусть школьные учителя отбили всякую охоту читать. Пусть для меня не подобрали правильную литературу тогда, когда можно было привить мне любопытство и интерес к книгам. Пусть мои родители хоть и старались, но не нашли ко мне подход. Я все же открыла для себя этот мир, увлекательный мир историй прожитых и рассказанных их авторами.
Я уверена, что никогда не поздно открывать для себя что-то новое.
P.S: Теперь, когда я рассказала Вам свой путь к КНИГЕ, мне уже не так стыдно, лишь немного неловко, что я полюбила чтение лишь в 27 лет.