Я вышел покурить на балкон. Было холодное утро. Все спали, но собаки меня заметили, сука, начали вопить. В этот момент, я подумал о том, что так и не представился ей, за все эти годы, ни разу не сказал "доброе утро" или "какой поэтичный сегодня вечер". Так же, я с ней и не попрощался, хоть и уходил много раз. Эти отношение были странными от начала и до конца, на который я уже давно не надеюсь. Наверное, я буду любить ее всегда.
Утром понедельника я решил проведать своих мастеров, но приехав в большую библиотеку, никого из них не нашел. Математик уехал в Израиль лечить шизофрению, историк потерял зрение и покончил жизнь самоубийством, физика убили в уличной драке, картограф просто исчез.
Мне вдруг стало жаль потерянное на них время - из жизни они ушли как-то жалко, без намека на флёр изящности, которым они были окутаны при жизни. С этими мыслями я сел в такси и достал биографию Макра Шагала в новом кожанном переплете.
рыбак рыбака убил из АК, бля.