Я очень часто думаю о старости, смотрю на себя в зеркало, смотрю на свои руки, представляя, какой я буду немощной и блеклой. Озаряюсь вспышками: спросонья, во время еды, прогулок, просмотров фильмов...
Недавно нашла в своем книжном шкафу трилогию о похождениях тринадцатого ланграфа Меча без Имени. Вспомнила, с каким упоением я когда-то читала эти книги и решила перечитать, погрузившись в воспоминания. Во времена моего последнего чтения (около 5-6 лет назад?) этой книги главный герой казался дремучим дядькой. Каково же было мое удивление, когда я прочла, что ему всего 27 лет! Какими-то жалкими четырьмя годами старше меня!
И даже как-то грустно стало. Герои остаются прежними, а мы взрослеем, перерастаем их, стареем и умираем.