***

Каково это - чувствовать, как после тебя умирают люди? Сначала были такие глупые, наивные, страшные твари, мечущиеся между взглядом налево-направо, потом взвоют, положат наоземь грустную морду, закроют глаза.
Умирал тысячи раз - и не помню. Все как в тумане, как в бреду, как на балконе под тяжелыми грубыми каплями - не помнить. Помнить - как просыпаться наутро через неделю, с головой, требующей анальгина или хотя бы наркотиков, с душой раскореженной (где умирает воплями очередная шлюха), с опять распахнутой грудной клеткой (главное не простудиться), с новыми мыслями (тебе в тридцатый раз стукнет 17), образом действий, с новой версией сознанья.
Просыпаешься немного другим, с утра идешь в бар, перед надписью "16.00-до полуночи" понимаешь: рано, уходишь лечиться в дворы дождем-воздухом. Становишься немного эстетом, сочиняешь легенду, начинаешь работать, продолжаешь копить людскую коллекцию: властелины пост-поэзии, эльфы, аристократы и тролли. Выбирай любого, моя девочка. Так, кажется, со временем переженю всю коллекцию. Не бойся, девочка, мне останется та юная, с алой кровью на белых кружевах, хорошая, добрая, которую научу стойко относиться к ходьбе по стенам босиком и к курению в одной шляпе под холодным душем. И доведу все до последнего шага