«Я знаю, что умру, — думала она. — И знаю это лучше тебя, вот в чем дело, вот почему то, что кажется тебе просто хаотическим нагромождением звуков, для меня и плач, и крик, и ликование; вот почему то, что для тебя будни, я воспринимаю как счастье, как дар судьбы» (с) Эрих Мария Ремарк
Люди смертны. Может быть, тебе сейчас 15, или 20, или 25, или 40, но рано или поздно ты умрешь. Мы не можем знать, что нас ждет после этого. Мы не знаем точно, есть ли Бог, каков он на вид, чего хочет и питает ли к нам ту всеобъемлющую любовь, которую ему приписывают, но мы знаем точно, что однажды нас не станет для тех, кто знал нас.
Однажды мы не сможем увидеть все то, чем с такой легкостью пренебрегаем каждый день.
Я часто ощущаю свою смертность, глядя на машины, несущиеся на полной скорости, читая статьи о падающих самолетах, террористических актах, убийцах и просто глупых случайностях.
Я пытаюсь выгнать картины из своей головы, но они крепко вбиты в мое сознание, как гвозди, по самую шляпку, я поворачиваю голову и, глядя, как маленький ребенок опасно близко подходит к дороге, чувствую, как они впиваются еще глубже.
Наше тело очень хрупкое. Оно может отказать, не подавая достаточно для нас значительных сигналов, сломаться в тот момент, когда мы этого не ждем.
Мы всегда находимся так близко к смерти, что можем дотронуться до нее.
До бампера машины, стоящей у тротуара. В другой вселенной, в другое время, она могла бы снести тебя, размозжить, разбить.
Это холодные мысли, неприятные, от них морщишься и передергиваешься, но реальность не всегда обнимает ласково.
Но ведь часто она готова дать нам так много. Я радуюсь вкусной еде, радуюсь солнечным дням, маленьким детям, животным, красивым картинкам, маленьким покупкам. Конечно, я грущу и пишу не слишком позитивные посты, но я всегда знаю, что это только один маленький момент, миллиметр всего отрезка моей жизни, незначительный шаг к чему-то лучшему, большему.
Может быть, мне просто повезло, может быть у меня хорошая жизнь и сложно радоваться мелочам, когда у тебя какая-то большая проблема (которая есть сегодня, а завтра, через неделю, год, десять лет, она забудется, а ведь однажды ты умрешь, и не будет большей проблемы, чем это).