Прости что что мы взраслея улитаем как окрепшие птенчики из гнезда, прости что часто ветер сладких грехов заставляет нас забывать о тебе, прости что нас уводит от тебя похоти, алкоголь и женщины что за частую занимают твое место, пусть и готовят они на много хуже чем ты, но прости что мы в субботний вечер предпочитаем их ежели тебя, мама...
Прости что я оставил за спиной родной город в поисках приключении и лучших мест не учитывая что тебя там не будет, прости что часто контакт "мама" в принятых и иногда в пропущенных а не в исходящих прости... я знаю нет оправдании мне типа "мне надо зарабатывать", "там больше платят" или просто "так надо", ведь уезжая я знал что не то что там не будет тебя чтоб меня проводить утром на работу и встретить вечером домой... а то что тебе некого будет провожать и встречать с работы...
Прости что на выходные приехав в к тебе молча с аппетитом ел еду приготовленную тобой с такой любовью, которой мне уже никогда никто не приготовит, не замечал твой ласковый взгляд сосредоточенный на мне... Прости что в те 3 дня выходных у тебя, я приходил домой под у утро и когда просыпался уже заводил машину чтоб уехать снова...
Прости за все разочерования, прости за каждый всхлип когда я попадал в аварию, прости за слезы когда я попадал в больницы... прости за переживания когда я приходил домой с фингалом и хвастался перед отцом победой, прости... прости за то что приходил поздно а ты ждала, проти за то что вообще не приходил а ты все равно ждала, прости за все, ведь я больше жизни, мама, люблю тебя...