Где-то в районе 93-го года я пришел в редакцию газеты, где была опубликована моя первая статья, и застал следующую картину: на подоконнике сидит заплаканная молодая журналистка, а за столом - старая матёрая редакторша. Редакторша правит какой-то текст, помню, у нее еще пальцы были желтоватые от табака. Далее следует такой диалог:
Журналистика (возмущенно): "Да это пиздец что творится в городе! Иду по улице, и тут какая-то дворовая шпана выхватывает мою золотую цепочку и убегает!"
Редакторша (рассеянно): "Угу..."
Журналистка (пытаясь достучаться до черствого сердца собеседницы): "Житья не стало от этих воров и уличного хулиганья! Эта продажная милиция ни фига не работает!"
Редакторша (рассеянно): "Угу..."
Журналистка (вновь набирает воздуху в легкие): "Да это беспредел какой-то..."
И тут редакторша, наконец, поворачивается к собеседнице и говорит так спокойно: "Что-то вы, милочка, уж больно хотелку свою раскатали. Вам и свободу самовыражения подавай, и отмену прописки, и чтобы еще по улицам шпана не грабила..."
// Занавес \\