Жил поэт

Жил поэт. Прошло ненастье, да и сгинул с ним во след.
Да какой поэт? Без счастья да стихи все - полный бред.
Рифмоплетом, графоманом более к лицу назвать,
пустозвоном, горлопаном да к чертям потом послать.
Шут гороховый, по сути, никому не нужным был,
он в болоте, в самой мути, как-то очень странно жил.
Все пытался быть полезным, всех любить, дарить тепло,
в чувствах быть с собою честным, но опять не повезло.
Никогда ни с кем не связан, никому с ним дела нет,
только чем-то всем обязан, переполнен разных бед.
Дуракам везде дорога, да вот как-то не срослось.
Изобилия нет рога - счастье все перевелось.
Снова чисто, снова пусто, снова боль, опять темно,
снова мысли стали густо обрастать росой, одно
слово вертится в сознании, да не важен этот бег,
не услышать назидание. Поздно. Умер человек.