Все люди как зеркало. Мы отражаем то, что нам показывают. Доброту друзьям, зло врагам. Любовь к ближним, ненависть к недругам. Зеркалами мы являемся всегда, но порою...
для знакомых мы становимся людьми. Людьми, которые не отражают, а сами дают свет. И даже на холод отвечают теплом. Мы умираем как зеркала, разлетаясь на тысячи и тысячи осколков, и раня этими осколками окружающих тебя, и оставляя шрамы. Остальной мир не заметит твоего отсутствия, ведь твои осколки не ранят его, они отскочат от его гладкой ледяной зеркальной поверхности. А шрамы всегда будут напоминать о тебе, твоим друзьям. Ведь эти шрамы – память о том, что когда-то ты жил. Кто живет дольше остальных, тот обладает наибольшим количеством таких шрамов. И тебя будут помнить их дети, которые видят эти шрамы, но не внуки, которые еще слишком малы для осознания всей трагедии. И тебя забудут. И вспомнят лишь своих близких, которые носили оставленные тобой «подарки». Не тебя, который их оставил, а тех кто носил память о тебе.