Мой разум, мозг и душа (хмм, она есть вообще? И что такое душа? Надо у Сократа посмотреть!) и то, что есть подобие сердце деградировали, что я начала писать стихи о той, а том большом и светлом чувстве как любовь.
Нет, я не говорю что у меня нет сердца, оно есть и бьется… я живой… и я Франкенштейн… ха-ха… сразу вспоминаешь как доктор Франкенштейн кричал «Он жив, он живой!!!».
Оно бьется, но все же оно просто инструмент, который перекачивает кровь, мировой круговорот крови в организме 20-ти летней девушки, ах да забыла я, оно еще насыщает мой мозг кислородом, чтоб думать могла.
Оно сломанно, я его сломала, я доверчивая и наивная девочка, сломала единственный инструмент моего организма, тела, который вряд ли смогу починить, который неотрывно связан с сиди - ромом под названием - память. Поверила и доверила, отныне я не верю и не доверяю, ой, вот пишу серьезную тему, а шутки так и норовят, выйди наружу (Шутка: мужик стирает в ванной штаны и думает: в этом мире никому нельзя доверять даже себе» хи-хи), на чем остановилась, а да, не верю, не доверяю, а делаю вид белой и пушистой, доверчиво – наивной девочки.
Мне однажды друг сказал, по - пьяне (и как он вообще лыком мог шевелить), так вот это друг, брат моей подруге, сказал, «что нельзя доверять мужчинам, делай вид, что доверяешь, так как сам вру». Фраза хорошая, я ее запомнила, жаль поздно узнала, когда уже сломала все что есть.
Кто – то сказал, что Сердце - единственный сломанный инструмент, который продолжает работать.
Это было небольшое лирически – юмористическое отступление, хотя еще есть отрывок – цитата из 11 минут:
«С каждым прожитым днем все ясней мне становится, до чего же мужчины слабы, переменчивы, ненадежны, как просто сбить их с толку и застать врасплох...»
А хотела сказать, что никогда в своей жизни не писала стихи, может так играла с рифмой, но чтоб стихи писать, вряд ли, можно сказать, что это стихи, просто поток мыслей в рифму, со смылом...
I’ve never written verses about love, cause I’m not poetry, I’m just girl without a heart.
Я не писала до вчерашнего дня.
****
Пишу, потому что «да» сказала,
Пишу, потому что сердце бьется снова,
Пишу, чтоб боль унять свою,
Опять и снова,
Пишу тебе, кому сказала «Да».
Тебе пишу, чтоб ты узнал
О том, что смог ты потерять,
Меня, меня… не ангела, но
Все же…
Теперь я просто
Снова и опять, пишу о том, что есть она…
Она твоя … она…
Любовь к тебе… сказала «да»
Но все же забудь меня, забудь о том, что
Было есть и будет
Между нами
Открой мне сердце, чтоб знать и верить
В неё, что оживила ангела без крыльев сердце…
****
«Я ангел», - мне говорили,
Меня желали и любили,
Мне говорили: «Я ангел»
Улыбались и шептали,
Слова любви и о любви…
Мне говорили, любили и
Желали
Обман без слов
Без слов сказали,
О том, что НЕТ любви…
Сломали, оборвали.
Воткнули в сердце нож.
Легонько прикоснувшись
Сказали: «Ты ангел».
Ушли, ушли без слов,
Без звука в тишине,
Ушли без слов любви,
Что нежно в тишине шептали…
Ушли без слов с одной улыбкой, оставив ангела без крыльев…
****
Пишу о любви
Сама не верю, что пишу о ней.
Что верю, есть она, хотя…
Любить я не умею и не могу…
Хочу любить и быть любимой…
Но это невозможно…
Влюбилась, любила и обман
Слава о том, что есть другая и дитё
Слова, о нет всего лишь мысли
«Что нет её,
Её большой и светлой…»
Её разбили, растоптали,
Убили и сказали, что ты полюбишь и не раз, поверь
Просто верь
Верить не хочу, не буду
Буду жить и без неё
Большой и светлой в мире грез…
Ну, вот опять, да что со мной, соберись ты ведь спецназ!
Я много слушаю о том,
во что не верю, и верить не могу,
как так, не одна могу страдать об неё и от неё,
что воспевают так красиво поэты и певцы,
хреть какая- то получилось, но все же донесу мысль, которую начала писать. Песни, песни о несбывшийся любви, любви безответной и лживой, обманывающей и в таком духе, о ней я так часто слушаю, и о ней поют мужчины, они страдаю тоже, как и я. Небольшая ветка, но все же есть надежда жить, плыть пока не доплывешь до неё.