я бы, знаете, назвала это "синдром Христа". мы все СТРАДАЕМ. более того, мы очень ЛЮБИМ это делать. мы предаемся этому искупляющему что-то там чувству с просто пугающим энтузиазмом. блядь. неважно, страдаем мы при большом количестве сочувствующих зрителей или же в гордом затворничестве в компании бутылки "джека", но страдания наши ЧЕСТНЫ! мы не выделываемся, нет, мы ведь реально считаем себя мучениками , которых в конец заебали лживые друзья/придурки в окружении/придурки на дорогах/ придурки официанты и придурки где-то там еще, и даже если жизнь реально прекрасна и перспективы безобачны, непременно найдется то самое ЧТО-НИБУДЬ, что заставит нас терзаться, не спать по ночам, накручивать, пить-курить-гулять в байроническом одиночестве. а если не найдется, мы это придумаем. чтобы у нас тоже был страшный-страшный секрет, чтобы мы молчали с трагической физиономией, как у памятников всем святым Романовым, вместе взятым.
но ведь счастье – это так скучно.