Буду ближе

Плохие песни спеты.
И Муза улетела. Уже где-то.
Поэтому поэту не работать за Твою монету.
Какое было лето, помнишь?
Такие теперь письма пишешь.
Жалеешь о глазах,
О том, что больше ты их не увидишь.
Ты ненавидишь Летова,
За то, что голоса ее не слышишь.
За то, что запахом еетеперь не дышишь.
И ищешь в соц-сетях комменты понимания,
Как чьи-то обнимания.
Кто сердцу будет ближе?
Любовь и правда ниже живота?
Я буду вечно ближе,
Но любви твоей, увы, я неувижу.
Никогда.