Как-то по утру, я собирал трупной пепел, развееный вдоль берега реки. Ни вода, ни воздух не принимали мертвые души, горящие и неупокоенные. Словно ребенок, я сачком ловил крупицы пепла. Разворошонный моими неумелыми стараниями, он опадал на плечи, задевал мои губы, опалял мои глаза едкой отравы былых красот.
Словно маленький человек, с огромной радостью и счастьем, я гонялся с пеплом, на перегонки, получал его нежные объятья и пытался объять необъятное. Некогда остывший прах колыхался и наполнялся жаром...Беспощадное время. Солнце, судьбы, встречи, разлуки. Пепел обладал тем самым утонченным разумом, закрепленным гонениями и людьми с кем он встречался, все выливалось в нашу игру с ним.
Стоял полдень, я брел по вымощенной дорожке, и подсознательно я уже понимал, что пепел унесло ветром, и я уже не войду в эту реку дважды. Потому что нет окружения принимающее тебя такого какой ты есть. Потому что мимолетные игры с прахом усопших, единственные яркие моменты.
Forever Alone.