А ветер… А что ветер? Он просто сошёл с ума. Размазал всю палитру серого по небу, улицам, людям, судьбам, домам. Превратил все лица в одну глобальную слезящуюся гримасу, с брылями, как у бульдога. Воздух достигший критической массы. Лица расхристанные ветром. Лиц много. Мир прищуренных глаз. Сжатых губ. Недосказанных слов. Не мир, а набросок углём. Остов. Эскиз будущего шедевра. Написанная ломом на асфальте картина мира, его образ, даже не картина, икона. Странного бога. Нашего бога. Образ, в слезящихся, идущих навстречу, усталых, прищуренных, не добрых глазах. В профиль и в анфас. В них написано терпение. А ветер…. А что ветер? Он плескается в хрустящих лужах. Собирает пазлы отражений. Останавливает движение. И даже ангелы наверное сейчас жмутся к земле. Под вой водосточных труб. Воздух невежлив. Воздух груб. Он отвешивает пощёчины тем, кто решил посмотреть прямо. Реальность под ногами превращается в яму. Смотреть можно только вниз. Непрерывно повторяющаяся кардиограмма. Мне иногда кажется, что я в этом завис. И время скомканной промокашкой несётся вдоль улиц. Люди, зажмурясь, смотрят ему вслед. И кто-то вывесил флаги белые флаги белья на балконах. Сдаваясь. На волю ветра и лет. А солнце… А что солнце? Оно не торопясь проковыривает пальцами лучей дыры в тучах. Топит лёд. Солнце когтями оставляет след, пытаясь вырваться наружу. От случая к случаю, разбрызгивая краски словно в сказке. Лабиринт кружит. Наверное впереди дверь. Там где другая жизнь. Та которая «сим-сим». За ней все сокровища мира. Там, где тепло. Помните сокровища в двух третях случаев на тропическом острове. Среди пальм и черепов. Эй Дарби МакГроу! Дай мне рому! А солнце…. А что солнце? Вечный игрок. Меняет масти с чёрных на красные. Ясные. Вместо крестов сердца. И дальше, в ритме вальса. Лучами по чёрным и белым. Рапсодия. По снегу и асфальту. Вытягивая вместе с котами бесконечное Ля. Под метроном капели. Каждая капля воды превращается в смальту. Ты узнаешь, как создать целый мир, собрав мозаику. Но катятся по столу игральные кости. Случайность меняет реальность. Усложняя рисунок. До немыслимой красоты. Не мыслимой, значит непонятной? Почему всё непонятное так занятно? И так тянет вслед за собой? А время… А что время? Время дремлет в хрустящих лужах