Попробую снова стать собой. Той прежней Мной. Без шелухи, без чешуек, приставших от других людей. Попробую вернуть ветер в мою голову, что бы продул, что бы освежил. Потому что уже давно в голове большая помойка. Мусор отовсюду, кидали все, кто не ленивый.
Очень холодно, а саксофон в колонках действует как мята на кожу, становится только хуже. За окнами, за всеми окнами простуженного города - серая Весна. Бесцветная, грязная, вымотанная. Ещё не оправилась от своего рождения, от мучительной реинкарнации, от рвоты снегом; ещё не выпуталась из плаценты, связанная с Зимой питательным канатом. Весна всегда хуже Осени.
Готовлюсь к Лету, готовлюсь на полтора месяца стать ржавой медузой и коротать дни в бесцельном шевелении, в ожидании Мяу.
По утрам страшно болит все тело, словно не сплю, но качаю гири. Поднимаю одной рукой пудовые цветочные горшки. Сейчас плечо болит так, что трудно поднять руку.
Чем я занята во сне?