Цикл: мои сны, продолжение.
Утренний вестник – лопнувший в руке стакан, вырезавший у мизинца треугольник кнопки «play». Не больно, только кровь всё не останавливалась и наполняла ладошку.
Страшный сон, что у меня в руке нож. И я знаю, что почти себя не контролирую, что лезвие то у тебя во рту: проворачивается, такое острое, быстрое и блестящие, а ты кричишь и дёргаешься. Сладко и соблазнительно дёргаешься. Вожу остриём по мягким и беззащитным губам, рукам, по тихой безмятежности груди, которая вздрагивает от безжалостных касаний.
И я почти убила тебя.
Вот только нож ты забрал. И так мягко смеёшься, словно огромный зверь накрыл меня пудовыми лапами, ещё не выпустив когти. И ты говоришь, утыкая металлическую глыбу мне под кричащее и мятущееся сердце.
- Всё будет хорошо, любимая, прости. Я любил тебя эти два года, прости. Я правда тебя любил.
И тут я начинаю реветь крокодиловыми слезами не от боли, не от испуга, а от того, что «любил» звучит, как «не люблю больше». И я просто не имею права умереть не любимой.
Потому-то я и проснулась.