Знаю, ты не хочешь ничего обо мне слышать. Но я должна сказать. Объясниться.
Доигралась. Доигралась. Проиграла... Играла ли?
И непрекращающийся кашель до судорог и конвульсий.
Разложенные по полу комнаты листы "Я люблю тебя". Никаких сил собрать их и избавиться. Не помню, которое по счету пишу смс, знаю, что ни на одно уже не получу ответа.
Знаю, что ни на один вопрос не смогу ответить, лишь только кивать, мямлить и шептать бесполезное "прости меня, любимый".
Знаю, что сделала больно, но не хотелось. Вышло так... Нет. Ложь. Не вышло. Не случайно. Необъяснимая тупость и мелочность. Обида и желание сидеть на двух стульях одновременно.
Посмотри, что я наделала - думала, обманула всех, вокруг пальца обвела и теперь - умная самая. А в итоге? Тебя больше нет. Со мной - нет. Так боялась потерять и сама отпустила эту нить, связывающую нас.
Боже... Мне безумно жаль.
Сюрреалистичность происходящего. Флэшбэки в сцены прошлого.
7 января. Ссора. Звонок. Разговор до утра. Слезы. Злость. Чувство предательства.
8 января. Бар. Ром. Он.
9 января. Гадкое утро. Он просит номер. Оставляю. Равнодушно.
А потом закрутилось. Механическая привычка. Не привязанность, но просто знакомое тело рядом. Никчемные слова. Ни одного о любви.
И ты - самое прекрасное, что у меня было. И моя глупость - прости ее, если сможешь. Я не заслуживаю, но прости.
Не исправить. Не исправить.
Но ведь кто-то умеет прощать? Ведь столько всего мужчина может простить женщине.
Прости. Вернись. А я сделаю все, чтоб заслужить доверие.
Не могу тебя потерять. Не смогу себе простить. Не хочу больше врать.
Я тебя люблю.