Желтые листья, осыпаясь с деревьев моего двора, падают на землю, кружатся, танцуют с ветром, танцуют свой последний танец. Я иду по ним, навстречу тусклому солнцу, сквозь стену проливного дождя. Сквозь толпы людей, спешащих поскорей оказаться дома, погреться у камина с кружкой горячего кофе. Где-то вдалеке слышен детский смех, гул проезжающих машин и всплеск луж под их колесами. Но первый звук, который врезается вслух, это звук дождя. Неповторимый, оглушающий, но в то же время успокаивающий звук. Я остановился у края дороги и поднял взгляд вверх. Дождь бил по глазам, и от этого не было видно ничего. Моя душа вдруг наполнилась такой радостью, таким счастьем. Проезжающие мимо машины то и дело обливали меня с ног до головы, но я не обращал на них никакого внимания.
«Я люблю дождь!» - вдруг услышал я чей-то крик и посмотрел в его сторону. В паре метров от меня стоял мужчина, лет сорока, и, так же как и я смотрел на небо. На его лице блистала улыбка, его глаза были наполнены счастьем. Я улыбнулся и не спеша пошел дальше.