Качели, с утра набирают разгон. Ты открываешь глаза, разминка, душ, завтрак, работа, тренировка, ужин, тренировка, книги и интернет.
Ты не забываешь о себе. Ты не забываешь ни о чем. Пачка dunhill-а...
Париж. 2007.
Сидя с Робером, ты вспоминаешь прошлое. Вы не спеша, потягиваете чай, и тихо говорите о будущем. И он, ветеран Иностранного Легиона, спрашивает: "С чем ты сравнишь пачку dunhill-а?".
Когда нас прижали в каком-то Богом забытом уголке Африки, обстреливая со всех сторон, ты весь в грязи, крови своих друзей, сидишь, тихо потягивая сигарку. Красное Marlboro уже не брало, руки не дрожали, дрожали мысли. Сознание теряло нить чистоты, нужно было двигаться, а куда? Робер протянул Dunhill, закуривай братка. Затянулся, поправило...
Дрожь ушла. Калаш, милый калаш, ты уже его просто любишь, как парень любить девушку. В кобуре FN пятерочка-семерка, то что ты не смог выбросить. Пижонство? Может. Но ты не любишь шум. И вот вы уже выбрались из окружения, залив кровью, своей кровью, весь салон, ты смеешься, и закуриваешь. Робер за рулем, смеется, и долго напевал Тупака.
Так что же ты вспоминаешь dunhill? Прошло 3.5 года. А твоя игра, кажется на кнопке пауза застряла, и не идет дальше. Ты сжимаешь кулаки. Почистит катану, наточит ее, нет ее, даже ее. Какой же ты самурай, оставил меч. Ты же сам обещал помнишь? Меньше смертей, больше жизни. Кого ты обманываешь?
Быт затягивал... Убивал, притуплял, убаюкивал... Девочка... Она конечно радовала... Но ведь она и не знает сотой доле о тебе. Ты не разбивал сердца, нет, просто трудно спать по ночам, кошмары, те кто покинул, кого ты убил сам, все звали тебя. И Харон улыбаясь, каждый раз просил плату за проезд.
Визжание пуль тебя быстро вернуло к реальности. Че за, днем, посреди улицы. Втянув голову, ты вбегаешь в подъезд, и наскоро прилепив к ручке зеркало, смотришь... Просто петарды... Дети... Твою мать, дети, я ведь мог и выстрелить... Смотря на них ты понимаешь, что сам был такой. Ладно забей. А что еще делать, ведь они не виноваты.
Пытаешься чиркать, а ведь это не так и плохо. Плохо, что забывая правила игры, ты забываешь себя. И вот в один прекрасный день, тебя будут ждать, скорее всего трое, двое впереди, один на подстраховке. Ты не будешь сопротивляться, выпустят две обоймы, и убегут. Как когда-то. А ты закуришь dunhill...
Знаешь Робер, это начало... Жизнь та еще стерва, но и ты не святой. Когда ты, смурной ублюдок, умер, я остался один. Умер в постели. Знаешь, я то думал тебя надо изрешетить из пулемета, нужен калибр 7.62, а тут рак. Тихий убийца. Потерянное поколение, мы с рождения были потерянными. Титры идут. А мы на них смотрим. Просто так.
Не путай берега, игра продолжается. Те кто в теме пойдут вместе. На остальных просто похуй. Готовимся к войне. Ждешь гостей. А хуле, 2012.