Что-то есть безнадежное… Утрами сизыми,
Когда, кажется, уж не настанет рассвет.
Сквозняком наслаждаться, иными сюрпризами...
Снова кончились нервы и нету совсем сигарет.
А в Париже, наверное, утро улыбчивей,
Только, знаешь… Где я и где этот Париж?
У меня город проще. Сухой и придирчивый.
Из него так охота сбежать – но об этом молчишь.
Красок нет. Ничего не осталось, все прячется
На июльской жаре и в молчащих тупых проводах.
Черно-белая гладь. Так глаза мои утром дурачатся.
Я не верю глазам. Лишь твоим, да и то на словах.
Утро душное, давяще-серо-лиловое…
По нему можно с визгом ногтями, как будто стекло.
Странный город. И чувство. Утрачено-новое.
Уезжайте, а я здесь побуду… Парижу назло…
Мартина Колбина