Это ведь ёВижн, это ведь моё видение. Моя мысль сейчас такова. Заголовок этого поста менялся пять раз, потому что это импровизационная мысль, текст.
Идеальный текст это когда ты пишешь то, что приходит (идёт мысль) в голову, а не то, что сочиняешь. Поэтому не стоит сочинять чтобы хорошо что-то написать. Когда-то где-то услышал или прочитал, что задача автора инициировать тот момент, когда к нему приходит идея. То есть идея есть всегда и везде, надо просто понять что она пришла к тебе в голову.
Иногда я вот иду по улице, или су в туалете, или курю верхногами (неважно) приходит ко мне идеи. И самое смешное что я их забываю, но важно не это!, важно то, что голова так настроена на то чтобы сочинять где угодно, и хоть когда угодно, голова работает на автомате. Поэтому я стал дизайнером.
Комплименты говорит девушке я не умею... скорее скажу прямо как есть - надо ведь помнить, что прямота признак Искренности, а не мать твою Невежественности (!!!)
В агенте девушка пишет "как дела?" (достала), пишу "хуёва, секса хочется, да так чтобы во все дыры". После она стала спрашивать меня "Как дела?" почти по два-три раза в день.
В редакторе текста ёВижена писать приятнее чем в Ворде.
Писать (своё) не могу вот уже месяца два, да и в дневник ничего уже не пишу. Блять, страшно то как. Где моя любовь? Не могу снова влюбиться. И что ж это такое?
_________________________ +
Люблю свою жизнь, люблю свою жену, люблю на прощание целовать ее, когда ухожу на работу. Я взрослый, наконец-то. Просыпаясь раньше будильника я, немного в полумраке посмотрю на нее. Уверен она улыбается. Осторожно сползаю с кровати, прямиком в теплую кухню - дирижировать бесслышной симфонией утреннего завтрака. А ведь семь утра, суббота.
Я Овен, я любил свою свободу, но променял ее на более лучшее, я променял ее на любовь, как и она. Сыграл Во банк... Но нет ни одного дня с тех пор как мы вместе, чтобы ко мне не приходила эта тонкая неуязвимая и маленькая мысль.
Я люблю ее очень сильно, но только потому что она стала моей, только потому что был момент отчаяния, слабости, в который я осмелился ее поцеловать и она в ответ поцеловала меня. Потом улыбнулась и уехала в Астану на целых два месяца.
Все эти два месяца я не жил а существовал, я думал только о ней, звонил по пятнадцать или двадцать раз каждый день на ее сотовый, а он, словно невкурсе моих переживаний, отвечал что отключен. Я устал, мир разонравился, друзья меня забыли, квартира перестала меня воспринимать. Звонок в дверь - я лежу, настырный звонок в дверь - я лежу, голос из-за двери: "проверка счетчиков" - я все лежу... через некоторое время тот же голос: "Эй ты открывай, как же я тогда за тебя замуж выйду".
(Что-то рассказ мой только-что что вырос в моих мыслях и не плохо, эксперимент удался если идея в голову не лезит, значит надо импровизировать и аппетит придет во время еды)
продолжение так сказать следует, если конечно не будете минусовать.
А вот интересно чего бы Вы хотели дальше прочесть или представляете что будет дальше? Не забывайте как называется рассказ.