Два главных дара этого мира. Возможность любить и удивляться. Вот именно: просто так. Надпись на значке ангела хранителя. «Хочешь охуеть? Спроси меня: как?» Щелчок внутри. Есть контакт. Этот мир нарисован нашими судьбами, грубыми мазками. Мы краски. Я вижу тех, кто превратил свою любовь в идола. Наверное с перепуга. Или из опаски потерять. Установил на алтарь и приносит жертвы, мажет свежей кровью, поит болью и она умирает от этого. Раз и нет её. Я знаю тех, кто превратил свою ненависть в куколку Вуду, и тыкает в неё иголкой повсюду, превращая куколку в изорванную тряпку. Даже не догадываясь, что она из их сердца. Из глупого и бестолкового собственного мяса. Мерзко… Есть те, кто строит своё счастье по чужим проектам. Рисует его по измазанным краской трафаретам. Следует указаниям. По расставленным меткам, прокладывает свой маршрут. Словно выполняя домашнее задание. Но чужие метки всегда лгут. Потому что они не свои. Я помню тех, расстояние до которых минимальная из проблем. Тех кого уже нет. Совсем. Те которые в гости к богу…. Но они были и этого вполне достаточно. Они были и было счастье. Заблудился в чужих мыслях, в чужих судьбах, словно в лабиринте. Который уже не забава, он превратился в реальность. Он стал данностью, в которой я живу. Палитра бога. И мне уже давно это по фигу. Но…. иногда страшно за тех за тех, кто ударился в религию, сотворил свою историю и закрыл за собой дверь. Построив клетку из золотых прутьев. И носа не кажет наружу, потому что в клетке лучше. Хотя в ней наверняка действительно спокойней. В клетке не нужен мозг. Всё решено за нас. Жрать дадут, и значит, можно сказать пас. За них решит бог. Человек - бот. Не думать что дальше. Чем дольше, тем лучше. Собачка Павлова и условный рефлекс. Но бог не решит. А во мне живёт какой-то бес, который не знает, что такое быть совершенно счастливым. Запах ада на твоих губах это иногда тоже счастье. У нас с тобой в запасе всё время мира. И усталость тоже иногда к лучшему. Кажется ещё немного и жизнь нас замучает, до смерти. Иногда…. «Жить вредно, от этого умирают.(С)» Причём всегда. Но это не беда. И даже не проблема. Шаг вправо, шаг влево не приравнивается к побегу. Скорее к карандашному наброску завтрашнего дня. Мы и есть завтрашняя история. Небрежно нарисованная история меня, история тебя, история нас. Класс. У кого-то «Голубые танцовщицы», У кого-то «Чёрный квадрат». Ты нарисуешь Рай я нарисую ад. Что бы было с чем рай сравнить. Мы продолжаем жить. И та самая надпись в небе – «Хочешь охуеть? Спроси меня: как?» И ответ как в Масяне: «...Ну как-нибудь так….»