Говорят, мол, нельзя от народа отрываться. Что, мол, необходимо знать надежды и чаяния простых людей.
Я, например, очень далек от народа. Веду асоциальный образ жизни, не сплю ночами, слушаю страшные музыки и смотрю китайские мультики. Сейчас вот ещё и попиваю с утра несвежий коньяк под томик Ремарка.
Но связь с народом я все-таки поддерживаю. Помогает мне в этом вид из окна. Он, кстати, вполне себе о*бип*ный: деревья, зеленые листочки, провода, детишки с мячом, детишки без мяча, кошечки там всякие и (там-тара-рам) мусорка. Обычная такая дворовая мусорка, три бака и ограждение, выстроенное узбеками за пару часов из дешевых кирпичей и узбекского мата.
Мусорка объединяет всех. Первые клиенты появляются около 5 утра. Они грязны, пахучи и явно сделали в жизни пару поворотов не туда. Они роются в мусоре и находят там кучу ништяков. Следующие клиенты — школьники. Они молоды, энергичны и повернуть не туда в жизни им ещё только предстоит. На спине ранец, а в руке пакетик с мусором. А вот и рабочий люд спешит в затхлые офисы и конторы. И они остановятся у мусорки, и они принесут подношение для бога свалок. И целый день людской поток к мусорке не ослабевает. Тут и мужчины с пивным животиком, и гламурные красавицы на шпильках, и почтенные домохозяйки, и девочки-подростки, будоражащие воображение педофила. А как поедет по двору автомобиль, так тоже обязательно остановится, чтобы водитель выкинул чего.
А вечером, ближе к ночи в последний путь отправляются бутылки пива, выпитые молодёжью на лавочках. Хотя почему «в последний»? Уже через несколько часов, утром, бомжи и нищие раскопают эти бутылки и куда-то потом их сдадут.
А иногда приезжает огромный грузовик и опустошает контейнеры. Такой вот вечный цикл. Все мы мусорим. Все мы срём. Даже английская королева.