Пока идут полемики о политике лучше на своей волне. Слишком громко это всё.
Небо ночью дышит пеплом. Я - зимой.
Под сугробами мы дети, под собой
В суете под прессом мысли мозг родит свою искру
Дать сгореть листу. Начать тревожить письма:
Он как логос средь творений, человек.
Всё вокруг него идея, но не свет.
Так ушедши от законов и его жестоких вех
Стал наедине с собой опять ребёнком
Зачем, мне это, зачем?
Это ложь да и только, иллюзия макросистем
Зачем, всё это, зачем?
Я хочу быть ребёнком, без знания лишних вещей.
И так я всё ещё здесь.
Собираю осколки засохших письм дикарей
Но наедине
С живою природой, я также смотрюсь как мертвец.
Город снова дышит пеплом и людьми
Они - часть и часть их мысли, часть любви
Они часть, они не целы, не начнуть писать стихи
Как они одни, как знают жизнь в эфире.
За окном сугробы пепла: в высоте
Всё горит там от сомнения теней
Часть узнает этот город стоя на пустом холме
Снег он или пепел? Неважно, просто вне.