И вот опять я пишу очередное письмо,
И даже зная о том что его не прочтет он,
Я тут пишу о чувствах, о тебе, о себе,
Лишь мельком вспомнив об этом мне уже хорошо.
Я не мечтаю о свадьбе, не о детях и доме,
Мне и так хорошо просто быть с тобой рядом.
Никогда мне не скажешь что меня ты любишь,
Потому что навеки в твоем сердце она.
Лишь о ней ты мечтаешь, а мечта лишь одна,
С ней проснуться ты хочешь, и так день ото дня.
Она идеал, воплощенный в реале, она сон наяву,
Она ангел с небес, она твои крылья, твой ключик от рая.
И даже меня обнимая когда ты шепчешь «моя»,
Мне как ножом по венам в твоих глазах пустота.
Я не в силах заставить идти время быстрей,
Не смогу никогда я сказать обо всем,
Никогда я не буду говорить что обидно,
Что я может хочу, чтоб меня ты любил,
Что никогда не предам, не продам как дешевка,
Мы с тобой лишь друзья…
После слова «моя» тихо шепчешь «подруга»,
По привычке своей, я улыбнувшись скажу:
Что будет все хорошо, что вы будете вместе,
И ты опять погрузишься в свои мечты и надежды,
Ты не заметишь того, как я вытру слезы свои,
Потом вместе покурим и пойдем по домам.
По дороге идя я прочту в небесах:
Что напрасно люблю, лишь себя я гублю,
Но ты никогда не узнаешь об этом.
Ангел_Ок.
Т/S.