Она была Женщиной…
Хотя почему была? Она есть. Вот она – стремительной походкой стучит по асфальту, оставляя за собой кильватерный след из вывернутых шей и застывших взглядов. Тело в такт ей одной слышной музыке двигается в танце: бедра, икры, грудь, улыбка, непокорные пряди волос… СТРАСТЬ. Именно так – со всеми заглавными. Потому что второстепенного в ней нет.
Она стремительна. Казалось бы, на секунду отвернулся, а ее уже нет, и яркая точка в двух кварталах от тебя заставляет память рисовать ее бедра… И ты, понимая, что не догнать, отпускаешь вслед ей свою душу, которая с момента первого взгляда на нее, рвется из тебя, стучит в тебя, оставляя царапины от плохо сжатых когтей. И ты отпускаешь ее, завидуя, как мальчишка, ревнуя, как старик.
Им будет хорошо, ты понимаешь это… Одно тревожит тебя – как долго оставаться одному, в ожидании возвращения души.
И ты сидишь в темноте с черным карандашом в пальцах и выводишь строку за строкой: «Где вы?»… Роняя пепел сигареты мимо пепельницы, и наигрывая ложкой в чашке кофе приставший мотив, без слов, без смысла, без души…
Однажды они приходили вместе, тебе казалось, что это сон, но их след в зеркале сказал, что ты ошибался. На запотевшем стекле ты прочитал:
И кто сказал, что нужно жить по законам,
И кто придумал правила игры?
Ведь в этом мире все просто: есть Бог, и есть Доброта.
Все остальное – не важно.
И теперь ты боишься заснуть, и не услышать их прихода.
Пусто. ..
И ты не будешь закрывать двери…
Ты будешь ждать…