Читаю сейчас одну тётушку. Шедевральные произведения которой меня ну никак отпускать не хотят.
Как хорошо, что она молода и в полном здравии. Живёт себе и пишет. До пенсии её читать обязуюсь.
Так вот ей однажды мужчина один написал, что был у него на работе слесарь один. С лицом убийцы, а кличку они ему дали Штирлиц.
А меня, твою дивизию, так на работе зовут. Втихаря, гады. Бабуля моя спустя почти полгода раскололась случайно, рассказала значит, что болтала с моей коллегой.
И вот сижу тут, блин, вся такая умная, ржу, уже слёзы текут и щёки болят. И думаю, как бы им так попаганистей отмстить-то?!