Карабкаясь вверх как из ямы, мы собираемся на вершине вокруг стола
Накрытого песнями и с баурсаками. Между нами гуляет чаша вина
Нет, не забвенья – памяти. Приручен у вилки нож тупой. Даёшь дотла
Любовь, до дна - тоску и радость - от океана до Бородина
И дальше на юго-восток. Мир забыл, здесь тоже существовала жизнь,
Хотя местами пески, но было полно Ильичей с натянутою рукой,
Его виноватых жертв, палачей невинных, давайте без укоризн -
Шаяхметов, Брежнев, Кунаев, независимость после Цоя с Иглой,
Кто хотел перемен, перехотел, как и те, кто ничего никогда не хотел,
Все мы - временное жильё для бессмертной души степной,
Вытри слёзы с щёк и жир с бороды – хорош бешбармак. Не у дел
Аксакалы, геополитика прёт. Байтерек невысоко левитирует над Астаной,
С завязанными глазами статуя правосудия держит весы на весу,
Решая «Кто виноват?» вместо «Что делать?» и главного - значит «Куда?»
Отдыхает натруженный пуп земли, вспоенный водами Жетысу,
Сердцевина Евразии дремлет под колыбельную ветра, стучат поезда,
Опаздывая на свиданье с Берлином, ничего, ещё подождёт,
Как грустно стоять на вокзале, лучше в родном ауле зиму проспать
И в ожиданьи весны бормотать что-то вроде «И это пройдёт»,
Эти вьюги, морозы, снега... Главное - пережить и при этом - не воевать.
22.2.2017
Фото - Алмас Ордабаев