жить мне мешает...

Стою и смотрю на тебя почти в последний раз… потом еще раз до того как закроют крышку и надо будет бросить горсть земли на гроб. Серьезный и совсем не такой каким ты был… Помнишь мы с тобой часто шутили о том, что когда ты умрешь, я набью две ласточки с твоим ником на ключицах? Помнишь, когда ты всерьез говорил мне, что скоро умрешь? И ты не помнишь, что часто я представляла, как это будет. Я представляла либо пыльное душное лето, с прилипающими рубашками к спинам, или осень светлую с красно-желтыми листьями на кладбище, которое именно на ташкенской. Я должна была быть неизменно в солнцезащитных на пол лица очках. Истерика и сигареты впервые за пару лет. Только вот я смотрю на тебя и не чувствую рук, вокруг притоптанный серые снег, соль и высокое алматинское небо. Мои синяки под глазами, слипшиеся на морозе от слез ресницы. Я без очков. И без сигарет. я не могу поверить. И не собираюсь. А в голове обрывки твоих фраз про кожаное платье, твои серые глаза, моя утренняя раздраженность, как ты застегиваешь на мне куртку, как ты куришь пуская колечки. Как мне сложно засыпать без тебя, как ты смотришь мне в глаза и говоришь, что очень похоже на то, что я тебя люблю.