Весна уже приблизилась к Алма-Ате, пришла в отведенное ей календарем и нашим климатом время. Но опять невольно меня отбрасывает память лет на тридцать назад, когда я еще ребенком, выросшим в городе, в его новостройках, пока неухоженных и лишенных деревьев, как чуда ждал каждого воскресения. Ведь каждое воскресение родители брали меня с собой в сказку. А сказка эта начиналась сразу выше проспекта Аль Фараби и микрорайона Орбита, по так называемой Кунаевской трассе.
По городским улицам, умытым летом водовозками, а весной и осенью дождем или росой, мы выезжали на автобусе по дорогам, еще не знающим слова «пробки» и за полчаса из нижней части города мы уже были вверху. Это сейчас чтобы добраться до оазиса природы, нетронутой человеком надо долго ехать на машине, а в то время выше плотины, стоявшей преградой на пути возможного селя, проехать на частном транспорте было практически не возможно. Стояла будочка с сотрудниками ГАИ, и машины пропускали лишь по специальному пропуску. Зато постоянно ходили два автобуса, номера 93 и 28, один из Орбиты, а другой от автостанции Араман. В горах было малолюдно, но по неписанному кодексу все встреченные тобой люди обязательно здоровались, а встретить брошенный мусор было практически невозможно. Да и до самой плотины дорога утопала в садах, а по обочинам рос урюк, по-своему вкусу превосходивший те абрикосы, что сейчас продают на рынках.
Каждую осень мы брали рюкзаки и, поднимаясь от Орбиты вверх, даже не доходя до самих гор, набирали полные рюкзаки ароматных плодов. А потом в алюминиевых тазах на кухне мать готовила варенье на зиму, и, казалось, не было вкуснее ничего этого варенья, хранящего в себе тепло горного солнца.
И было все это так недавно, но теперь кажется, что очень давно.