- Мне кажется, тебе сначала нужно найти свои яйца, и попросить какого-нибудь доброго дяденьку хирурга тебе их пришить. А потом уже будешь читать мне мораль.
Вот влюбляешься в человека по уши. И вроде бы даже взаимно. Но как-то не срастается, не получается, что-то вечно мешает. И вы решаете, что стоит быть просто друзьями, хотя так чертовски хочется обнятьпоцеловатьапотомпосценарию. И проходит время. Год. Два. Три. И как-то получается, что тебе уже не 17 лет, и что в сентябре нужно не в университет, а на работу. И что теперь уже лето - это просто время года, а не каникулы и праздное безделье. И как-то взрослеешь, что ли. И он - самый любимый, самый родной, самый первый - кажется потухшим, серым и глупым. Потому что у тебя столько перемен, а он все на той же стадии, что и раньше. И почему-то истерики уже не ты ему, а он тебе. И глупые обиды с многозначительным "нет, я не обиделся", и драматичные "больше не добавляй меня в друзья в соцсетях" тоже не ты ему, а он тебе.
И начинаешь ощущать себя такой добротной бабой со стальными яйцами. Хочется купить букет цветов и шоколадку, поехать к нему, и со снисходительной улыбкой сказать: малыш, хватит дуться. Но потом приходится напоминать себе: мужчина он, а не ты.
А он в три часа ночи присылает СМС с высокопарным "Знаешь, сколько ты мне черноты наговорила за все это время? Мне такого даже враги не говорили!" Ему осталось только картинно взмахнуть волосами, и уйти, чеканя шаг и покачиваясь на высоких каблуках.