хе-хе, уже 8 октября. а в этот день я выкладываю эмоции в бумагу. именно выкладываю. не выплескиваю. а аккуратно их коллекционирую. эмоции, чувства, мысли. почему-то со временем трепет проходит. правда память иногда может возобновиться. как-то еле смутно помнится, а может так, что врезается на всю память, до конца дней. ну, хотя срок и невозможно знать. осень считается депрессивным временем. Пушкин любил ее. может отчасти от того, что осенью красиво грустить. и никто не удивится, узнав что у тебя кошки скребут на душе, или увидив мокрые глаза. это нормально. поэтому осенью грустить в цвет. в цвет желтой листвы, грязной от дождя и песка. в цвет угрюмого неба. и даже солнца не видно, оно выглядывает на тебя посмотреть в последний раз. все озябшие, и снова печальные. я не люблю спешить домой осенью. ты идешь, пинаешь листочки, которым тоже грустно и холодно, смотришь на серые тени, которые все спешат домой, в уютное место, где согреет от холода горячий чай и руки мамы. или папы. неважно. главное, что есть кто-то, кто тебя ждёт.
наверное, я не окончу свой бредятину как хотелось бы. может лучше просто 8 день октября оставить в памяти. и каждый год вздрагивать и вспоминать, что однажды ты любил осень, потому что в ней не было грусти.