А потом наступает самоисследование. Книги уже не помогают, они вообще много чего не могут. А уже - так тем более. Они могут направить, показать дорогу, указать на дверь, предложить ключ. Когда трогаешь холодный металл ключа, вставляя его в замочную скважину и проворачивая против часовой стрелки, когда толкаешь дверь, и она начинает отворяться, кажется, что процесс начался, пошел. И теперь все зависит только от того сколько книг еще прочтешь. И каждая прочтенная книга – шаг вперед. И незаметно увязаешь в мозговом болоте. Уже не предмет важен, а еще одна прочтенная книжка. Начинается марафон: ну вот еще эту, а вот после той и откроется все. И не сразу поймешь (да и поймешь ли?), что дверь уже открыта. Что преграды больше нет, а дорога известна. И искать еще одну дорогу не нужно. Нужно просто идти. Но идти непривычно, неудобно, подчас лениво, трудно…. Проще еще одну книжку открыть.
И мнешься на пороге. Подпираешь косяк, осматриваешь дверные петли, ощупываешь дверь. А песочные часики текут. Песчинки отмеряют срок. Вот так вот и простишь все время. А потом будет вспышка, и опять тоска вселенская, и сокрушение неописуемое. Все! Время вышло! Не успел! И уже ничего, ни-че-го нельзя изменить!!! Будет ли еще один шанс? Раз сейчас пишутся эти строки, значит, в прошлый раз был. Но будет ли еще один шанс?! Не знаю. Узнаю скоро. Только в этот раз я зайду, и будь, что будет.