Оскалы волчьи, шутовской наряд,
Слова высокие и гневные тирады,
Здесь каждый был тринадцать раз распят,
И каждый здесь крушил властей преграды.
Здесь каждый по призванью гражданин,
А по профессии - продажная блядина,
И все Свободы жаждут как один,
Такое вот веленье господина.
Да, мало их! Но многие хотят,
Урвать свое в кровавой этой мути,
И орды пьяные за их спиной стоят,
А пожелают - головы открутят.
А ты смолчишь, ты будешь тихо ждать,
Иль, даже, подпоешь не очень грозно,
А кто-то кровь будет с асфальта соскребать.
А кто-то выть. Но жаловаться поздно...