Пока страна спит, попробую что-нибудь сконструировать, какой-нибудь мало-мальски интересный текст из мыслей, что вьются в голове безумным клубком. Итак, шестнадцатое июня, 1:22, за окном тьма, ночь, луна; безумный страх, довольно детский, - о неясности тьмы, о магии происходящего там - во мраке, - никуда, разумеется, не исчез. Некоторые, как я, страдающие бессонницей, проводят время в сетях. Некоторые празднуют жизнь в ресторанах, барах, на улицах. Некоторые волею случая, судьбы и государства спят на нарах и в грязных палатах. А есть те, что в роскоши ночуют, на шелку. Кто-то из них заработал, кто-то украл. Вторых больше. Там, где чуть посреднее, тоже спится хорошо. Звуки проезжающих автомобилей стали столь привычны; тишина здесь способна нарушаться только пьяными и не отдающими отчета в своих действиях (не учитывая крайностей: крики и зовы о помощи и др.). А прочие на кладбищах, ушедшие разной смертию. Лежат во мраке, полном таинств. И спится им, наверное, хорошо, интереснейшие сны, возможно, наблюдаются. Лишь только шорох ветра и звездное летнее небо как-то тревожат их, разнося по округе сонный запах. Но тревога эта мила. И там - тишина. Кладбищенская. Именно этой тишины и этого спокойствия страна искала, добивалась, полюбила - и уж не отпустит никогда. И ведь здорово же: мирное небо - золотой орел - такой же золотой орнамент - путеводная звезда - кони-пегасы - мечта - красота! И мы - единство! Мы идем к светлому будущему! Мы - счастливы так, как никогда! Вперед! Вперед! Доброй ночи, страна!
Лето - Июнь - Алматы - 1:52.