Без музыки холодно

Никотиновые пальцы лезут в чужие руки - греться. Где, где мой пульс, по проводу в уши - герцы? Я так рискую в один день окончательно спеться, зачитаться рекламным щитом в метро.
Потому что без музыки мор, хоррор и холод, потому что отравленный бензином город во всю глотку орет, что он еще молод, а шепчет какой-то убитый ритм.
Ох, экстрим! Сбиваться с привычного городу шага, зная как надо - делать "не надо", перепрыгивать через все на своём пути ограды, пререкаясь на ты со стольным градом
Москвой.
Где ты ищешь счастье - а все не то, все пути наших мыслей встречаются у метро, у соседа певица мямлит что-то в наушниках про "бордо", ты отмахиваешься от чужих тебе книгой Кетро, не остановишься без крика
Стой.
Здесь не выживают без музыки или книг, будь там хоть Помпилиус, хоть Пикник, здесь я возвращаюсь исключительно напрямик, ровно оттуда, откуда сбежать
Пыталась.
-----
Не получилось сбежать ни разу, и даже самую долгую фазу я сокращала до кризиса и экстаза, пока музыка во мне дневала и ночевала
Самую малость.
Каюсь.