Жил был малец, молодец-удалец, и была у него Маша, нет в деревне ее краше, и с этой-то самой Машкой, собирался он, дурашка, вскорости идти под венец.
Но пришла тут ему повестка, закручинилась невестка, поплакала, повыла, ручками у глаз поводила, но делать тут нехрен, на службу жениха проводила…
И тащил малец службу, с ротным писарем завел он дружбу, и через месяц, а может неделю, просит он того земелю, ну, писаришку то-есть, чтоб накатал он его невесте, письмецо толщиною в повесть.
И приходит ответ от Машки, на малюсеньком клочке бумажки, и состоял весь ее ответ, из одной холодной фразы: «прости, но любви больше нет!»
Прочитал малец эту фразу, закручинился, загрустил он сразу, накинул ремень на шею, и присел в окоп, аль в траншею, сделал нехитрое дело, и подтерся бумажкою смело…
(подтерся он, ясное дело, бумажкой, присланной верною Машкой….)