Все перемешивается и обволакивает разом, не давая сил вздохнуть. Счастье? Не уверена, но что-то похожее. Кровь змеи, её шкурка - все такое теплое, пар идет. Я вижу, что творится на стенами дома. Соседи, улица. Пес за забором, самолет на взлете, стакан упал, но не разбился.
Тишина.
И снова голоса, сигналы, шарканье ног. Четыре тысячи страниц нашей переписки, мои изорванные в клочья дневники, вырванная с корнем часть календаря, пустое лето. Я захлебываюсь от обилия событий. Они такие густые и громкие, от них распирает сердце. И снова девять лиц, как на ладони. Одно из них ближе всех. Одно из них - я сама.
Я знаю эти желторотые газеты, которые убеждают, что ничего не получится и обещают, что земля будет круглой.