Будучи в поездке откопал в своем телефоне записанные туда давным-давно, под впечатлением от рассказа, "Цветы", уже в форме романа и на английском языке. Проглотил большую часть за несколько дней (что меня самого сильно удивило) и вот сегодня наконец дочитал.
Доселе единственной книгой на моей памяти, от которой мне хотелось плакать, была "Незнайка на Луне", прочитанная бог знает в каком глубоком детстве. Когда в финале герой возвращается домой (кажется, после болезни), видит травку и родную землю и прочее и прочее (те, кто читал, наверное поймут меня), все так замечательно и трогательно; помню, я был ошеломлен и потерян и до слез счастлив вместе с Незнайкой.
И вот — еще одна. После романа даже сильнее, чем в первый раз, даже зная, чем все закончится (и знание это только усилило ощущения), то же самое — ошеломление, растерянность и комок в горле. Только совсем не от счастья.
Strange about learning; the farther I go the more I see that I never knew even existed. A short while ago I foolishly thought I could learn everything - all the knowledge in the world. Now I hope only to be able to know of its existence, and to understand one grain of it. Is there time?