Нас ждёт финал. Вся замерла Европа,
И вместе с CNN с угрозою молчит.
Россия вновь бурлит и лезет снова в жопу.
За рифму эту Пушкин да меня простит.
Другой не нахожу сейчас для быдла,
В который раз готового топтать страну.
Родную.
Судьба такая у России, видно:
Не успокоятся, покуда не распнут.
Печаль и грусть. И никакой надежды.
Живой Христос толпе не нужен, нужен труп,
Чтоб плакать во Христе и Библию строчить невеждам,
Дары нескромные приняв за скромный труд.
Но, если честно, то и мне Христос не нужен.
Не верю я речам и болтовне.
Когда взорвётся Еллоу-Стоун, сядем в лужу,
Из лавы, и никто тогда помочь не сможет мне.
Ад - на земле. Обманывает книга.
Врёт даже прозорливый Иоанн:
Нет срашного суда на эту лигу.
На стадионах снова убивают христиан.
Опять развешивают их, как гроздья,
На ветках, на столбах, крестах.
Толпа кричит убей, распни, забей в ворота гвозди
И вырывает в сердце пластиковые места.
И остаётся лишь одно - сжечь это всё глаголом.
Пройти огнём по звонким головам
Неграмотных перекати-монголов,
Упавших в ноги грамотным волхвам.
Смотреть финал уже неинтересно.
Я даже знаю счёт: сто тысяч - ноль
Придурков на одно парламентское кресло
На площади Болотной и канала вдоль.
Но знайте, я в нём - не участник.
И в этом подписуюсь я при всех.
Желаю судьям, зрителям и жертвам счастья.
Не с этими я, и не среди тех.
Origin: http://stihi.ru/2011/12/12/4610