Художник.
На берегу сидел художник.
Смотрел, то вдаль, то в облака.
Знать думал он о всем высоком,
И подходил из далека.
Его сознанье ликовало,
Он понял суть, он осознал.
Но его чувства умирали,
Кроме него ни кто не знал.
Не мог ни с кем поговорить,
Открыть, пришедшее из вне.
И вот, сидит он, ноги свесив,
От всех прохожих в стороне.
Когда закат свой такт закончит,
Когда родится тишина,
Художник над холстом заплачет,
Как скрипки тонкая струна.
И кисть, на полотне рождая,
Ведет свой танец не спеша.
И лишь художник что-то зная,
Глядит на глубину холста.
И свет луны, и запах моря,
Ему поведали о том,
Что на холсте, он видит поле.
Где рожь играет колоском.
И это, в общем-то, не тайна,
У художника свой взгляд,
Но тот художник слеп с рожденья,
И для него был это ад.