Маленький персонаж и никчемная свобода.
Человек упал на землю, оторвался от пружинки - висящей на потолке.
Это однозначно был человек, человек без лица, как будто слез с дорожного знака.
Он шел, опустив голову, сливаясь с темнотой. Он шел, просто шел. Вокруг него был только пустой город, подняв голову он увидел, как подобные ему, висят на потолке - на этих ржавых огромных пружинах.
Он кричал, вот только голоса его не было слышно.
Зазвенел будильник, огромный советский будильник. И как по щелчку солнце засветило, заработали двигатели, и люди стали двигаться.
Точнее двигались пружины то вверх, то вниз, влево, вправо. Суета, все куда-то бегут. Что-то делают, кричат, орут. Никому нет дела до маленького человечка. Система развивалась, деградировала, увеличивала силу пружин. Гул машин, дождь, плащи, зонты люди бегали по своим делам. И каждый из них особенная личность, каждый не такой как все.
А черное пятно шло дальше, его обрызгали грязью, но было не заметно.
Он шел по белой ленте, на которой каким-то образом появлялись дома, деревья, машины, пружины. Кто-то рисовал с какой-то не виданной скоростью.
Поршни, он увидел поршни огромного двигателя, рисующие маршрут каждого. Поршни двигались не останавливаясь. Все валилось вниз, человек наблюдал....
"отрывок"