Коричневая кожанная куртка облегает сутулую спину, теные очки на прочь скрывают последствия очередного вчерашнего веселого вечера, холодный аромат Булгари, смешанный с сильвер блю еле заметно цепляется на кончик обояния проходящим мимо.
Ниодной мысли о завтрешнем дне, лишь напряги памяти чтоб вспомнить чем кончился вчерашний вечер и где взять деньги чтоб скрасить сегодняшний...
В кармане мобила с 20-тью пропущенными в режиме "без звука", пачка недавно открытых сигарет и остатки вчерашнего пропитого гонорара за очередной гениальный креатив, что даст кому то миллион сверх тех 3-ех что уже приходит в сезон.
Мечты давно заброшены где то на дне очередной бутылки текилы выпитой в каком нибудь кабаке по Фурманова, и уже больш не тревожат грешную душу своими "ах если бы тогда я поступил по другому..."
Голова гудит, закуривает сигарету не замечая прохожих и вяло поднимает правую руку в надежде словит по Абая такси в среду утром, чтоб как обычно с опозданием придти на работу, послать мэнеджеров с кучками бумаг и тупыми вопросами, откинутся на кресло, подать в наушники легкий рок, прибавить звука и вслух негромко выговорить "заебался так жить... ты скоро?"