Только что вернулся из холодильника... Полез на кухню за боржоми (на правах рекламы) и застрял там на минут 15. А все гребаный кондер. Поломался.
Если бы вы сейчас были у меня дома - умерли бы от умиления. Я, пушисто- ванильно-сонное существо мужского пола гремя йайцами потащил холодильник к кровати. Сейчас над моим домом стремительно разрушается озоновый слой, и я даже не знаю что лучше - сдохнуть от рака кожи за счет радиации или от жары.
Ну не могу я спать без одеяла. Но, вротмненоги, потею под ним. Не люблю потеть, раскрываюсь, но если утром кто-нибудь домой ко мне притащит свои 70 килограммов какашек, то увидит меня голым, с утренней эрекцией, в слюнях по бриджит бардо - то есть без одеяла никак. Высовываю ногу, вроде хорошо, обнимаю скомканное одеяло, но, блядь, вспоминаю Бордо в старости и боюсь что жук в ухо заползет, плюс монстры под кроватью. То есть обратно дайвинг под одеяло.
Фак, как мне быть? Еще и мясом теперь из холодильнике пахнет. Я гений современности. Дайте мне кусок мраморной женщины. С кудряшками и размазанной тушью. Фу, не будем про эту блядь. Дайте просто женщину, или французский коньяк и я лягу спать наконец!