Я видел, как один и тот же человек
выходит на конечной всех автобусов.
Я выходил за ним в тираж, но не газет,
стреляя уток на газетных полосах,
которые вопили о конце
всей этой гадости — всего хорошего.
Непопулярный в наши дни концепт —
вместо: «Прощай!», шепнуть:
— Всего хорошего…
Он мне шептал, тот человек, он выходил
из магазинов, лет, ролей.
Всё — боком.
Я вышел вслед, я вышел в свет, один.
Как в свете тех событий одиноко!
Я вышел из себя, точнее, выпал,
как град, размером с биту. Гром, гроза.
Я вышиб пробки в городе и выдал
все двести двадцать, дав по тормозам.
Я выпал из контекста стен, оконных
рам, стёклами звенящих под баян
ветров. За рамки вышел на законных
правах изгоя, на его паях.
В осадки выпал, в ливни городов,
собой переполняющие реку.
Я вышел из широких берегов.
Не в люди вышел, вышел в человека.
В тебя конкретно, если хочешь знать.
Меня бросало, как бросает в жар и холод, но
я выжил, вышел из депрессии. Опять.
А ты всё не выходишь,
кружишь голову…