Сотни солнц закрыло мглой в ожидании одной... Весело.
Сто картин за пять секунд, наберется ли на фунт... Вечером.
Во все стороны смеясь, я смываю с сердца грязь... Без лица.
Продолжается метель; радость, страх, сознанья хмель... До конца.
Обесценены гроши и в округе ни души... Пульса нить.
Русь, Европа, кто куда, звуки лезут в провода... Дальше жить.
Поролоновые сны о жестокости зимы... Свет в окне.
Продается злая ложь, кто-то купит, ну и что ж... Лишь не мне.
Мысли водят хоровод, и молчит рассудок-жмот... Сколько сил.
Кто куда, а я в Тибет - может там увижу свет... Лучше б пил.
Скалясь плачет ангел-А; нож, зажимы, край стола... Кто же знал.
Сделал шаг и в пустоту, пробуждаюсь на лету... Просто спал.
Приведешь рассудок в дрожь, в мыслях ты как острый нож... И Париж.
Утро. Солнца еще нет, рваный скомканный сюжет... Сладко спишь.
Мне осталась пара строк, пара слов и нервный ток... Стадо снов.
Разбираю жизни стиль, с кем, когда и сколько миль... До основ.
Утро. Нету сигарет, за окном брезжит рассвет... Мысли вслух.
Сердца стук и мыслей стон, в небе четко слышен звон... Здравтсвуй, дух.
Расскажи мне что да как, я тебе ни друг ни враг... Я другой.
После вспомним о любви, впрочем, знаю: c'est la vie... Сам не свой.