Наступил Перевалочный день. Прошла половина, осталось столько же. Уже нет сил терпеть, но и терпеть осталось не так много. Какие-то три недели, и ты вернешься. Я каждый вечер скудно ною кляксами в Дневник. На людях я смеюсь и улыбаюсь, стараюсь отвлечься. Стараюсь заняться делами, работой, больше спать, засыпаться поп корном и фильмами. Вздрагиваю посреди просмотра - из-за зубов уже толкаются, мешаю друг-другу слова:
- Жян, какой милый момент в фильме!
Поворачиваю голову в пустоту...
Вечерами схожу с ума, кажется, что ты позвонишь, что ты внизу, у подъезда, ждешь меня, что бы в очередной раз не легально удрать из дома встречать рассвет. А утром явиться, уставшими и довольными, под бдительное око мамы, выслушать, какие мы гадкие дети, позавтракать и лечь спать, как всегда, свернувшись клубками. И слышать сквозь сон, как папа заглянет к нам, уходя на работу, улыбнется и тихонько закроет дверь, стараясь не разбудить.
Слушаю твою любимую музыку - радуюсь, потому что твоя, кусаю себя, за то что твоя. Но не могу остановиться, прогоняю твои любимые трэки нон стопом.
Немного поговорили неживыми буквами и символами, и снова спать пора. У вас день только начался. У нас - закончился.
Три недели, пройдите скорее...