Впрочем, чего это я...
Все мои псевдоприступы собственной выдуманной боли легко проходят с приходом смски в три часа ночи, в обычное воскресенье (или понедельник?), в которой какая-нибудь Мадина или Лена спрашивает не сплю ли я. И на которое я обязательно отвечу телефонным звонком, в котором сонным голосом скажу:
- Не, не сплю, ты где?
А она незамысловато так:
- А я вот около твоего подъезда стою. Впустишь?
И я ведь обязательно её впущу. Ну, хотя бы потому, что я очень воспитанный молодой человек.
Я открою ей дверь и она войдет такая пьяненькая и смешная. И начнет разговор деланным детским голоском, мол соскучилась, а кроме меня никто её не любит, никому она не нужна. Вздохнет так, надув губки, а потом схватит меня за пояс халата и поведет в спальню, на ходу скидывая с себя кофточку и распуская волосы. Не доходя до кровати вцепиться губами, жадно покрывая меня поцелуями и развязывая пояс халата. Думаю не имеет смысла рассказывать дальше чем мы занимались. Всяко люди взрослые, поймете.
А сейчас она лежит на кровати и заполняет перегаром мою спальню. А я как последний задрот переместился к компьютеру и пишу об этом.
Да, я только что отымел одну из своих немногочисленных, непостоянных, развратных женщин. И знаете что? Мне даже легче стало. Уже когда я прижал её руки к кровати, а губами начал заигрывать с её грудями, я не думал о том, что это неправильно. Я вернулся в то состояние, когда мне все глубоко похуй. И я трахаюсь, потому что я трахаюсь.
И я буду таким ровно до тех пор, пока эти бляди будут нуждаться во мне также, как и я в них. А на самый крайний случай - у меня есть проститутки. Которые всегда будут продавать мне свою любовь - вне зависимости от политической обстановки и роста курса евро. Что не может меня не радовать, в принципе.
Так что будьте спокойны за меня, я никуда от вас не денусь.
Love, Chelsea!