Кроме всего прочего, Аська в определенный период своей, не такой уж и длинной, жизни писала стихи. Не мне судить об их качестве... дело не в самих стихах, а в чувствах, что испытываешь, когда в голове (или в сердце) вдруг появляются рифмованные строки.
Каждое стихотворение - как небольшая частичка тебя, возможность поделиться настроением, мыслями и чувствами, задержать некоторые моменты жизни в памяти.
Но в последние год-полтора совсем не пишется. Наверное, то сокровенное, что раньше ложилось в многообразие стихотворных форм, теперь есть кому подарить. Без лишних слов.
Теперь я потребитель. Коллекционирую лакомые кусочки чужих душ. Ласкающие слух рифмы приятно проговаривать шёпотом, едва шевеля губами: "С отточенностью форм,
моменты истязаний"...
Захотелось поделиться одним из любимых своих произведений, очень давно любимым, очень. Сочетающим несочетаемое, и дарящим лирическую улыбку.
Современность.
Я закрыл «Илиаду» и сел у окна.
На губах трепетало последнее слово.
Что-то ярко светило — фонарь иль луна,
И медлительно двигалась тень часового.
Я так часто бросал испытующий взор
И так много встречал отвечающих взоров,
Одиссеев во мгле пароходных контор,
Агамемнонов между трактирных маркёров.
Так, в далёкой Сибири, где плачет пурга,
Застывают в серебряных льдах мастодонты,
Их глухая тоска там колышет снега,
Красной кровью — ведь их — зажжены горизонты.
Я печален от книги, томлюсь от луны,
Может быть, мне совсем и не надо героя…
Вот идут по аллее, так странно нежны,
Гимназист с гимназисткой, как Дафнис и Хлоя.1911.